Todas as suas verdades são incontestáveis?

    Muitos mitos surgiram para explicar ideias misteriosas, dúvidas que fugiam da compreensão de uma espécie que sempre procura uma explicação para todas as bobagens que existem. Para Freud e Jung os mitos tinham caráter inconsciente que revelam desejos profundos do ser humano. Deuses, heróis e vilões são figuras mitológicas do inconsciente humano, assim como estrelas de cinema e da música ou qualquer material que possa ser usado pela mídia como moeda, para suprir os anseios de cada um de superar a própria inexpressividade. No caso, todo o manipulador de informação é em parte maniqueísta, dividindo bem e mal como fronteiras antagonicas que nunca se conectam.

Donos da terra

   

      Passos, desconcertos do ébrio, acelera a fádiga e desidrata a sede. Não impede o tolo, dá a chave ao inapto, sustenta a inverdade. Aos cegos e constantemente presos por seus méritos, inabaláveis em seus egos, que constroem diante da sua palavra um grande castelo e nele um trono. Em seus falos e corpos saudáveis sua moral herméticamente selada e canonizada. Bem sucedidos, mentalmente constantes, prezando a sua própria conduta. Julgam e oprimem pois à eles foram dadas todas as graças divinas.
   Aqueles que em nenhuma parte de suas existências cometeram erro algum, e os olhares que se extendem logo acima para os menores não encontrar. Que exprimem palavras teatrais e sorrisos simétricos ao deslumbre dos espectadores, bonecos de pano às traças. Pequenos demônios intolerantes que acendem suas tochas e preparam suas fogueiras. Uma pré concebida ideia, definições alheias e porcamente analisadas. Que decidem por suas próprias mãos e línguas ceifar a cabeça de um cara qualquer. Dizer a ele que ele não importa e não basta. Que seu fim seria contentamento e haveria celebração. Que sua dor é uma fraqueza, um erro de conduta, que sua dor o faz um idiota. Faça um bem e ninguém notará, faça algo ruim e incendiará a platéia. A regra geral é a de não fugir aos parâmetros, estar dentro e embalado para o comércio, ser parte da imundície.

   

I.

O ar intragável,

Bebê-lo impossível, cheirá-lo não posso

O que observas tão cálido?

Um passageiro amigável, moeda de troca

A cada beco, um rato, um bueiro

O que te rouba furtivamente um segredo

Também dá teu corpo ao açougueiro

Que espanca e trai o templo

Do menino que outrora

Tinha Luther King como exemplo

E agora,

Só vilões trazem vingança

Trás este sorriso de criança

E passeia ele pela rua

Acorda essa morta vizinhança

Toda noite uma conta a pagar

De ossos quebrados dentro e fora do bar

O cancêr queima e destrói

Aquele que já foi seu herói

Só espera outro dia acabar

II.

Ultimamente,

Falei com uns amigos

Alguns com belos nomes 

Estrangeiros

Barkov

Svidrigáilov

Gregor Samsa

Eles eram Sexus

Nexus

Plexus

E um tal de Donatien

Alphonse

François

Borbulha

Algumas velhas senhoras

Uma mocinha cheia de vitalidade

E se me permite tal maldade

Pouco me importa nas duas

Qual seja a idade

A mocinha pode ser um garoto

Mesmo porque

Não sei diferir equino de equidade

Na alcova outrora cheia de espinhos

E ninhos de pragas e redemoinhos

Ainda reside renascida em Lilith

e morta em vênus

Alguma farpa, 

Ou escuro de um quarto

Em mordidas 

E galinhas

Novas feridas

Arranhado

Na bicicleta

Não chora

Seu dialéto

É o que carrega

No silêncio

III.

Gargalhada

Na morte, na perda, na dor

Apenas porque não se adequa a tal estado

A sua alegria enfastia

Tal mentira eu não me importo

Pode ser proferida a todo canto

Mas na cara de alguém

Que a abriga 

É piada